Continuación...

Con la finalidad de hacer más interactivo el blog y que podáis participar en él, hemos decidido traspasarlo a una nueva plataforma donde podréis seguir aprendiendo nuevas curiosidades de la historia. Muchas gracias por seguirnos.

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LA BATALLA DE VITORIA

Doscientos años después los cañones volvieron a tronar...

LA PESETA DE MATILDE (28 – 10 – 2001)

Cuando faltan dos meses para el adiós a la peseta, un grupo de monedas han llegado a mí para seguir formando parte de una historia que empezó antes de que cualquiera de nosotros estuviéramos aquí y que continuará cuando nos hayamos ido.

Son las pesetas de plata de la abuela Matilde. Tienen más de cien años y marcaron la vida de un país con reyes, dictadores, guerras y democracia hasta nuestros días.

Pronto, su camino con letras mayúsculas acabará y se verán reemplazadas por algo tan impersonal como el Euro, símbolo de unión con una artificial Europa y que nos llevará hacia un próspero futuro en el que, personalmente, no creo demasiado. Sea como fuere, será la moneda de nuestros hijos y eso sí será verdaderamente importante.

13 DE SEPTIEMBRE DE 1.974

Aquel viernes de septiembre el caluroso verano de Madrid no se había despedido todavía.

Elena caminaba sola por la Gran Vía, ajena a los que la rodeaban y no podía quitarse de la cabeza lo que la había traído a la capital, la consulta médica había confirmado la operación a la que pronto habría de someterse.  
 

Cuánto le hubiera gustado que su marido estuviera con ella, pero él hoy estará pensando en su padre, el cáncer se ha agravado y tiene que pasar por el quirófano. Lo que ella no sabe es que aquel día el abuelo no despertará.

Cuando abandona Gran Vía y baja por la calle Preciados, con el bullicio de los comercios se acuerda de sus hijos, es 13 de septiembre y habrán empezado el colegio después de las largas vacaciones de verano, tiene que comprarles algo sin falta antes de volver.

¿POR QUÉ SONRÍE LA INFANTA?

LA FAMILIA DE CARLOS IV (cuadrosquever.blogspot.com)

El ojo inquieto de Francisco de Goya, testigo fiel de su tiempo, captó como nadie la imagen que tenía ante si cuando dio forma al encargo real que en 1.800 le hizo plasmar en el lienzo a la familia de Carlos IV.

El maestro que tanto trabajó para los Reyes a pesar de sus ideas ilustradas y de su afán de cambio, poco podía imaginar que el infame advenedizo iba a ser culpable junto con su ambicioso hijo de llevar a nuestro país a una de sus mayores tragedias, en la Guerra contra el francés que él retrató con toda su crudeza.

Pero lo que de ninguna manera podía imaginar era que doscientos años después la descendencia de esta saga, fuera capaz de perdurar por encima de una historia plagada de luchas fratricidas.

CAPITALISMO GLOBAL, CAPITALISMO MORTAL

Esta mañana me he despertado con el eco de la muerte de cientos de personas en Bangladesh, algo que ha sucedido hace unos días pero que hoy ha resonado como un trueno en mi conciencia cuando se ha confirmado la búsqueda de un español, copropietario de una de las empresas en la que trabajaban hacinadas cientos de personas en un edificio ruinoso que se ha acabado derrumbando.

En un país como el nuestro donde el tejido industrial desaparece a marchas forzadas consumido por la falta de competitividad, compatriotas a los que aplaudimos y catalogamos de valientes emprendedores atraviesan océanos en busca de El Dorado.

LAS TORRES OLVIDADAS

Al pie de la Nacional 1, en la recta que sale de Orón dirección a Ameyugo, se yergue a la altura del cruce de Bujedo, una torre desafiante con sus muros rasgados.

Acostumbrados a verla nunca nos preguntamos qué historia esconde tras sus paredes y por qué está ahí, sobre un pequeño cerro en mitad de la nada.

En realidad es una torre telegráfica, su construcción se remonta a 1.845 y su vida útil fue de poco más de diez años.

Otras dos hermanas de esta edificación se pueden contemplar camino de Vitoria, un poco más alejadas de la carretera, una cerca de Armiñón, y otra sobre el túnel del Condado de Treviño. 

14 de abril

La paz de Emiliano se ve interrumpida como cada año en la misma fecha.

Con un sol espléndido, a los niños que juegan con sus padres, a los ciclistas, a los que pasean, hoy se han unido otros. Otros que portan banderas, otros que abrazan flores y otros que cargan con su música.

Ese día, como todos los años en la misma fecha, desde que Emiliano volvió a tener un lugar en su pueblo, va en busca de sus compañeros, Ricardo, Isidoro, Miguel, Francisco y José.

Juntos, observan a aquellos hombres y mujeres que se agrupan en torno al extraño monumento de hierro y junto a ellos, con el ondear de las banderas tricolores, que un día izaron en su ayuntamiento, sienten cómo la vida vuelve a sus corazones.

Cuando la música rompe el silencio y las notas del Himno de Riego desgarran el aire, una lágrima brota en sus cuencas vacías, y una punzada se clava en el costado de Emiliano.

LOS MUERTOS DE ETXAGUEN

Poco han cambiado las laderas del Gorbea en 76 años.

Hoy que nos saludan cubiertas por la nieve en una fría mañana de abril, la estampa es muy parecida a la que se encontraron los muchachos vizcaínos que con su fusil al hombro y sus cabezas cargadas de ideales, vinieron a combatir entre estas sierras.

Desde aquel invierno sangriento de 1.936 han vuelto sus cuerpos descarnados a ver la luz de Etxaguen para recordarnos que las consecuencias del fanatismo y la intransigencia no pueden caer en el olvido.

LOS OJOS DEL GUETO

Seis de la mañana, la luz de un brillante amanecer ilumina el cielo de Varsovia.

En la Avenida Juan Pablo II, totalmente desierta, un tranvía rompe el silencio de una ciudad que hoy no quiere despertar.

Uno de agosto, es el día de celebración de la Fiesta Nacional, las banderas rojas y blancas se mezclan por todas partes con las rojas y amarillas de la ciudad.

Varsovia homenajea a sus últimos héroes y conmemora una derrota, una de tantas batallas perdidas a lo largo de su trágica historia.

Sesenta y ocho años se cumplen del alzamiento, en un intento desesperado, de la Resistencia polaca contra el invasor alemán.

Dos meses duró aquella desigual batalla que acabó con el exterminio de los alzados, ante la mirada pasiva de los soviéticos que veían con agrado cómo sus enemigos de hoy eliminaban a los de mañana.

Aquella derrota dio paso a la más triste de las liberaciones.

FEFASA, RUINAS SOBRE RUINAS

La Carretera de Logroño, que parte de Miranda con dirección a La Rioja, es una larga recta de tres kilómetros que algunos recordamos, en imágenes de nuestra niñez, como un inmenso túnel sin fin formado por los árboles de sus márgenes, que en verano se cubrían de hojas.

Con la fuerza del progreso y en pos de la seguridad hace ya muchos años que aquellos gigantes que también contemplaron a los pelotones de ciclistas que a toque de sirena salían disparados del inmenso complejo fabril, cayeron para dejar paso a una carretera más ancha que diera la bienvenida a los que por aquí llegaban a nuestra ciudad.

Hoy, circular por esta recta es mirar de reojo al pasado. Contemplar los edificios coronados por la imponente chimenea en la que, como un insulto, destaca en lo más alto la "R", anagrama de sus últimos propietarios suecos, es notar una punzada en la herida que todos los que nos sentimos mirandeses llevamos abierta.

Roma: Itinerario de una tragedia

Visitar Roma es vivir y sentir el arte y la historia en cada rincón, y por eso cuando la recorremos nos encontramos con multitud de Romas diferentes. 

Una de las que se esconde entre sus calles, alejada un poco de las rutas turísticas, la podemos revivir en tres escenarios concretos,  Vía Rasella,  Calle Tasso y las Fosas Ardeatinas.

Pasear por Vía Veneto, hacer una parada en el Cementerio de los Capuchinos, cruzar por la Fontana del Tritone, perdernos entre callejuelas y llegar a San Carlo de las Cuatro Fontanas para contemplar una de las obras maestras de la arquitectura barroca, es una de tantas rutas que nos podemos trazar en los infinitos caminos que nos propone la

ciudad. Pero un pequeño desvío a la derecha en ese itinerario nos puede trasladar por una estrecha calle empinada a la Roma más cercana, a la que vivía en tensión en la primavera de 1.944.

STOLPERSTEINE - "Tropezando por Europa"

Fue un verano de vacaciones por Austria cuando paseando por Salzburgo intentábamos descubrir la ciudad de Mozart. A la salida de una de sus iglesias, la Iglesia de San Pedro, en una pequeña plaza, algo en el suelo llamó nuestra atención. Un par de adoquines resaltaban sobre los demás, eran de un color dorado, y en ellos había algo escrito. Nombres, fechas y alguna palabra en alemán que no entendíamos, Gottfried Neunhäuseren y Jacob Fortsch eran los nombres y la palabra deportiert se podía deducir.

El resto “Schloss Hartheim” y Ravensbrück eran lugares que nos sonaban, ambos eran centros de reclusión, uno un castillo y el otro un Campo de Concentración, las últimas fechas en los años 41 y 44 eran las fechas de su muerte. Evidentemente estábamos ante el homenaje a dos de los millones de deportados y asesinados por el nazismo en aquellos doce años de dramática historia.

La pirámide en la niebla

Contemplar las laderas cubiertas con el manto espeso de la niebla en las montañas del norte, es una imagen que evoca sentimientos de misterio y de temor.
Imaginar siluetas desconocidas emergiendo entre las brumas como seres espectrales hace que nuestra imaginación se desboque y que necesitemos despertar para escapar de una pesadilla.
Cuando los ojos de un niño son los que contemplan paisajes como éstos, es muy difícil borrarlos de su memoria, y cuando se nutren de historias de sangre y muerte  siempre le acompañarán.
Bordear la carretera que camino de Reinosa, deja a su derecha las empinadas rampas del Puerto del Escudo, siempre ha tenido para mí ese halo de misterio que mezcla leyenda y realidad.

EL TESORO DE MONTANS.

En el sureste francés, en el camino que nos lleva de la impresionante Carcassone a la majestuosa Albi, alejada del pasado medieval que estos nombres evocan, encontramos una pequeña población de poco más de mil habitantes, que guarda en sus entrañas un oasis de otra época.

Montans, a la que llegamos casi por casualidad, esconde bajo sus edificios un inmenso yacimiento arqueológico, que demuestra, por los descubrimientos realizados desde el siglo XIX que en este lugar, se situó un gran centro de fabricación de cerámica romana.

Sorprendente llegar a este pequeño pueblo y encontrar un barullo de niños esperando frente a un curioso edificio, presidido en su entrada por una fuente dedicada al dios Baco, es La Archéosite, el Museo y Centro de Interpretación del pasado romano.

Sorprendida también se muestra la encargada de poner orden en el grupo de escolares, cuando nos dirigimos a ella mostrando nuestro interés por visitar el Centro, está claro que son pocos los turistas españoles que por aquí se acercan.

ORADOUR , donde el tiempo se detuvo.

Hace dos años cruzando Francia desde el Perigord, hacia Bretaña, nos encontramos cerca de Limoges con el lugar en el que una tarde de Junio de 1.944 todo se paró para recordar, a todo el que pasara por allí, que el hombre es capaz absolutamente de todo cuando el odio y el fanatismo se aúnan y esconden bajo la coartada de la guerra.

Oradour Sur Glane, sufrió como tantos otros lugares a lo largo de la historia la fuerza descomunal de la sinrazón.

Alrededor del mediodía del Sábado 10 de Junio de 1.944, un grupo de hombres  llegaron por la calle principal, vestidos con uniformes de camuflaje, y después de situar los vehículos blindados que les acompañaban enfrente de la iglesia se fueron en busca del alcalde.

Enrique de Torres, Capitán del Regimiento de Lanceros del Rey

Pasear entre tumbas, entre nombres y fechas, entre historias anónimas, nos ayuda a pensar en nuestra vida, cuando los que nos rodean ya no nos pueden hacer partícipes de las suyas, pero siempre hay algo que nos sorprende y nos permite que por un momento aquellos que descansan vuelvan por un momento a la vida.

Volviendo de visitar el lugar donde reposan los restos de mi padre en el cementerio de mi ciudad, hace unos meses me sorprendió el enrejado oxidado de un pequeño panteón que a pesar del tiempo conservaba intacta la inscripción que identificaba a su morador.

Don Enrique de Torres, Capitán del Regimiento de Lanceros del rey, fallecido el 7 de Julio de 1.875 en la Batalla de Treviño.

Seguramente casi nadie de los que hoy habitamos estas tierras seamos conocedores de lo que sucedió muy cerca de aquí en aquellas fechas y mucho menos conozcamos el nombre de este Capitán que reposa entre los nuestros.

Pero su historia, hoy olvidada por nosotros, en aquellos años no fue anónima, su imagen y su tragedia fue recogida por los grabadores de su época, pioneros de los reporteros gráficos, y hoy podemos poner rostro a este hombre y a la acción en la que participó y murió.